Les aventures des poussins, racontées par leur presque poule de mère
Mes fils sont comme la Bretagne…
Non pas qu’ils soient humides…quoi que, Raphael semble avoir pris la digne succession de son frère en matière de Record de longueur de filet de bave homologable en catégorie poids Poussin…
Non pas qu’ils sentent la crêpe au beurre salé….encore moins la marée basse ou la langoustine oubliée au fond de la criée…
C’est juste que quelque soit le temps, on peut espérer ou craindre qu’il change rapidement.
Prenons Raphael l’autre soir, il ne voulait pas dormir, j’ai eu l’air d’une mère agacée et sans pitié mais au départ j’étais inquiète.
Il ne pleure généralement pas quand on le couche, il s’endort facilement, bref, c’était la première fois qu’il faisait un tel cirque.
Au bout d’une demie heure de pleurs malgré mes câlins, mes chansons, mes remises de tétines, je lui ai donné du Doliprane, en me disant, « saperlipopette (si, si), c’est sûrement les dents »
Et je l’ais emmené dans le salon, pour le cajoler, en attendant que le Doliprane fasse effet.
En entrant dans le salon il a rigolé.
La Bretagne, je vous dis…ou alors il se fiche de moi…
Elliot ne vaut guère mieux, il peut s’écrouler par terre en hurlant et pleurant pour une broutille oubliée une minute plus tard.
Ou alors, il a un grave bobo, là, un trèèèèèès grave bobo, qui fait pleurer, sur lequel il serait bon de mettre, en plus d’un baiser, un peu de crème…
Je prends dans les bras, je câline, je raconte une blague, tout en cherchant où j’ai bien pu ranger la crème magique, enfin, je la trouve, il avait mal au bras droit, le voila qui me tends la main gauche…
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